ÓCULOS

Esta noite sonhei que havia trocado de óculos. Sou portador do adereço há muitos anos, desde pequeno. Quando descobri a vida, já foi com uma visão míope dela. Ainda assim, caminhei, caminhei procurando agulhas no palheiro. Mesmo de óculos não as achava. Tudo bem, fiquei pensando que durante todo este tempo eu, de fato, usava óculos. Ora, mas algo me impedia de ver a vida com a plenitude de suas cores e sinais. Talvez fosse o diagnóstico de quantos graus eu tinha. É.... talvez fosse. O fato é que esta noite, através do sonho, me dei conta de tudo. Estava usando um óculos não conforme. Bingo. Uma vez tendo me dado conta disso, a partir de hoje sou outra pessoa. Uma pessoa com óculos de acordo. Com óculos no grau e no padrão certos. Padrão certo? Ah tá bom, e por acaso existe padrão certo? Por acaso alguém aí muda da noite pro dia? Tudo é processo. A vida é um conjunto de processos, um conjunto de situações e experiências. A nós cabe filtrar o melhor de cada experiência apreender e aprender. Por meio do que vivemos, evoluir e crescer. É isso! Amanhã mesmo vou ao oculista!

SEGUNDA-FEIRA

Hoje, quando abri os olhos, entendi perfeitamente a razão do meu mau humor. Atende pelo nome de segunda e o sobrenome de feira. Não necessariamente nesta mesma ordem, vá lá! Segunda-feira e eu estou às ordens de mais uma semana capitalista. Ah, diacho!! Até ontem estava tudo bem. Prainha com a patroa, cinema com as crianças, ilusões, sonhos, fantasias, até sexuais, transa no final do dia... Alegria, alegria, bradou Caetano, diretamente de algum exílio.
Naquele entardecer de final de semana não havia contas a pagar. Afinal, era domingo, pé de cachimbo. Malandro é o gato e tudo são flores! Eu sou apenas mais um rapaz latino americano, sem dinheiro no bolso, sem sobrenomes e salamaleques. Na sala do pequeno apartamento de dois quartos um porta-retrato me faz lembrar quem sou. Sujeito homem, casado, barbado, pai de família, às vezes vacila e na maioria acerta (pelo menos tenta) na mega sena, na mega sina. Super mega enrolado, mas boa gente.
Tá bom, mas....voltando à vaca fria, quem sou eu? A correspondência do banco que chega por debaixo da porta e não perdoa logo me faz lembrar. Sou aquele CPF. Aquele FDP. Mais um na estatística. Mais um no borderô. Mais um que juro faz juras de amor eterno ao modelo vigente mas sem juros e interesses. Segunda-feira, dia de botar o terno. Mesmo sendo eu sujeito carinhoso, terno, tô na selva, tô na briga. Tô na chuva pra me molhar, pra me melhor. Tremendo frango de padaria, desossado e duro.
Tá bem, mas agora é tarde. Vou dormir. Pra você aí que está se dando ao trabalho de me ler, vou “deslogar” do facebook e dormir o sono dos justos. Sonhar não custa nada. No meu banco, da praça aqui em frente, eu não devo. Apenas deito e durmo. Amanhã é mais um dia. Daqui a pouco é domingo e de novo segunda-feira. Não tem jeito. O melhor é viver e ser feliz!

Antes que eles cresçam

Affonso Romano de Sant'Anna


Há um período em que os pais vão ficando órfãos dos próprios filhos.

É que as crianças crescem. Independentes de nós, como árvores, tagarelas e pássaros estabanados, elas crescem sem pedir licença. Crescem como a inflação, independente do governo e da vontade popular. Entre os estupros dos preços, os disparos dos discursos e o assalto das estações, elas crescem com uma estridência alegre e, às vezes, com alardeada arrogância.

Mas não crescem todos os dias, de igual maneira; crescem, de repente.

Um dia se assentam perto de você no terraço e dizem uma frase de tal maturidade que você sente que não pode mais trocar as fraldas daquela criatura.

Onde e como andou crescendo aquela danadinha que você não percebeu? Cadê aquele cheirinho de leite sobre a pele? Cadê a pazinha de brincar na areia, as festinhas de aniversário com palhaços, amiguinhos e o primeiro uniforme do maternal?

Ela está crescendo num ritual de obediência orgânica e desobediência civil. E você está agora ali, na porta da discoteca, esperando que ela não apenas cresça, mas apareça. Ali estão muitos pais, ao volante, esperando que saiam esfuziantes sobre patins, cabelos soltos sobre as ancas. Essas são as nossas filhas, em pleno cio, lindas potrancas.

Entre hambúrgueres e refrigerantes nas esquinas, lá estão elas, com o uniforme de sua geração: incômodas mochilas da moda nos ombros ou, então com a suéter amarrada na cintura. Está quente, a gente diz que vão estragar a suéter, mas não tem jeito, é o emblema da geração.

Pois ali estamos, depois do primeiro e do segundo casamento, com essa barba de jovem executivo ou intelectual em ascensão, as mães, às vezes, já com a primeira plástica e o casamento recomposto. Essas são as filhas que conseguimos gerar e amar, apesar dos golpes dos ventos, das colheitas, das notícias e da ditadura das horas. E elas crescem meio amestradas, vendo como redigimos nossas teses e nos doutoramos nos nossos erros.

Há um período em que os pais vão ficando órfãos dos próprios filhos.

Longe já vai o momento em que o primeiro mênstruo foi recebido como um impacto de rosas vermelhas. Não mais as colheremos nas portas das discotecas e festas, quando surgiam entre gírias e canções. Passou o tempo do balé, da cultura francesa e inglesa. Saíram do banco de trás e passaram para o volante de suas próprias vidas. Só nos resta dizer “bonne route, bonne route”, como naquela canção francesa narrando a emoção do pai quando a filha oferece o primeiro jantar no apartamento dela.

Deveríamos ter ido mais vezes à cama delas ao anoitecer para ouvir sua alma respirando conversas e confidências entre os lençóis da infância, e os adolescentes cobertores daquele quarto cheio de colagens, posteres e agendas coloridas de pilô. Não, não as levamos suficientemente ao maldito “drive-in”, ao Tablado para ver “Pluft”, não lhes demos suficientes hambúrgueres e cocas, não lhes compramos todos os sorvetes e roupas merecidas.

Elas cresceram sem que esgotássemos nelas todo o nosso afeto.

No princípio subiam a serra ou iam à casa de praia entre embrulhos, comidas, engarrafamentos, natais, páscoas, piscinas e amiguinhas. Sim, havia as brigas dentro do carro, a disputa pela janela, os pedidos de sorvetes e sanduíches infantis. Depois chegou a idade em que subir para a casa de campo com os pais começou a ser um esforço, um sofrimento, pois era impossível deixar a turma aqui na praia e os primeiros namorados. Esse exílio dos pais, esse divórcio dos filhos, vai durar sete anos bíblicos. Agora é hora de os pais na montanha terem a solidão que queriam, mas, de repente, exalarem contagiosa saudade daquelas pestes.

O jeito é esperar. Qualquer hora podem nos dar netos. O neto é a hora do carinho ocioso e estocado, não exercido nos próprios filhos e que não pode morrer conosco. Por isso, os avós são tão desmesurados e distribuem tão incontrolável afeição. Os netos são a última oportunidade de reeditar o nosso afeto.

Por isso, é necessário fazer alguma coisa a mais, antes que elas cresçam.

Segundo Tempo

A vida começa!
Aos 40, a caravana chega.
O rosto "enjuvenesce".
O que passou......esquece.
Agora, a vida começa. Essa.
A outra já foi.
Já é!
A cara passa em revista, a carapuça.
Veste?
A cara pulsa. O sangue corre.
Vira a folha do livro.
Deus te livro! Te socorre.
A página em branco é sua.
Sua e consegue.
São 45 minutos do segundo tempo pra você vencer!

O Vinho

O vinho, que era branco, enviúva da uva.
Quem vai salvá-lo?
Aqui na sala, sou eu quem falo.
Quando bebo, me calo.
Não tem jeito.
Remediado está.
O melhor acontece, deixa estar.
Deixa na sala de estar.

QUANDO ABRIL CHEGAR

Aos ventos, eventos mil.
Que não voltem as chuvas de abril.
Se voltarem que não tragam tragédias.
Que tragédias não nos traguem.
Em plena juventude, em pleno brilho.
No auge do processo criativo.
Que se chama vida.
Que se chama fogo!
E queima e arde!
Invade e arrebenta
Arrebata! Abril? Fechou.

A Falta Que Ela Nos Faz

Durante um mês fiquei sozinho com meus dois filhos. Minha mulher, que é professora de italiano, além de atriz, viajou à Itália a fim de fazer um curso de atualização para professores de italiano.
O período que passei com meus filhos, sem a mãe, foi muito rico. Participei mais ativamente da rotina deles. Diariamente, com apoio da empregada e dentro do possível, ajudava nas tarefas escolares, verificação das agendas, uniformes, lanches, etc. Tudo isso à distância. Tudo isso muito perto. Indiscutivelmente, fiquei mais próximo deles.
Todas as noites, quando eu chegava do trabalho, eles já estavam jantados, banhos tomados, e ansiosos, me esperando. Ansiosos, em parte, pela carência que a ausência da mãe desperta, e por outro lado, ansiosos pela chegada do pai.
A saudade da mãe foi grande. As crianças choraram algumas vezes. Clara, de 9 anos, a mais velha, principalmente. Francisco, de 5, também muito apegado à mãe, levou a situação na maciota.
Para matar as saudades da mãe as crianças faziam teatro pra me apresentar ou confeccionavam com papel, pilot, tesoura e adereços, pequenos e singelos presentes, desenhos e declarações para mãe.
Para dormir, invariavelmente e com a nossa cama vazia, eu migrava para um colchonete estrategicamente colocado no chão e ao lado da bicama das crianças. Tudo, regado às boas companhias da Clara e do Fran, que, após uma historinha qualquer, dormiam como anjinhos embalados pelo ar condicionado a pleno vapor, sem o qual a nossa saudade da mãe e da mulher acabaria por esvair-se em suor.